Factotum Underbar

Tiro

2011-09-08T14:27:00.000-07:00

Tiro mis días desde la incomodidad del hogar, paciente, comodebe de malgastarse el tiempo, con la cabeza mal apoyada contra una silla, de laque ya estoy arto y aburrido. Tiro mis días con la espalda pegada a lasbaldosas, sintiendo el frío, mientras comienza con apuros “Don’t Sit Down ‘CauseI’ve Move Your Chair” de los Artic Monkeys al mismo tiempo que giro la cara ypienso “que sonido están arrancando estos botijas de sus guitarras” para luego volvera descansar el ojo en un rincón del techo.

Tiro mis días y aplasto sus colillas contra el cenicero devidrio azul, quemado en su base, el que tengo siempre a la distancia perfectadel brazo estirado, sobre el piso, haciéndome compañía mientras tiro mis días, ¡BANG BANG!, directo al pecho de mi alma.

Tiro a tiro, tiro mis días. Tiro mis días rezongando con elsol, la mañana, el golpe del día cuando todavía es temprano y el reloj esta encero; veo pasar a las personas mientras con la punta de mis dedos y uncigarrillo colgando a medias de mi boca, tiro mis días como cartas,desparramadas por el piso que siempre me encuentra, bajo la mesa y la escalera,sobre los discos, tapando los libros en un rincón, entre portarretratos ybotellas.

Tiro mis días para escucharlos girar con el sonido del aguaen la porcelana blanca, lisa, limpia como las venas, como los hospitales, ymientras dan vueltas y vueltas solo me atrevo a observar, memorizo cada estúpidodía para inmediatamente olvidarlo, dejarlo ir por el agujero roto de lamemoria.

Tiro mis días y continúo leyendo, y no es por azar que lostiro para arriba sabiendo que luego me terminan cayendo encima, verlos caer dereojo mientras me pierdo en “El País de las Últimas Cosas” de P.Auster, en sus descripcionesexactas de cómo el mundo se resquebrajará en porciones toscas y absurdas, hastadejarnos encerrados en una isla, en la que comienzan a caerse las paredes que protegena nuestra cordura; tiro mis días y los veo rebotar por los costados pero sonrío,sin apartar mi mirada de las páginas.

Tiro mis días y me busco en otros lugares, nuevos mundosmisteriosos de los que esconden perlas dignas de traer a la superficie, ya quepor ahí se mueve este asunto: mientras tiro mis días nunca suelto del cráneo laesperanza de prescindir de todo lo supuestamente necesario, tiro mis días paraluego salir a buscarlos, sobrevolando la ciudad por la noche como un ave extravagantede enormes alas, con la intención de vengarse hasta del menos doloroso de suspeores momentos, devorarlos, sin la carga de un millón de días de miseria ydesamor.

Tiro mis días por que se quien soy, tiro mis días pero sedonde encontrarlos: todos y cada uno tiene su perla escondida, aunque algunosbuenos vendedores intenten demostrarnos que no tiene valor.

Tiro mis días aún en paralelo al suelo, en esta oportunidad con la cabezadebajo de los parlantes que cuelgan de la pared, un pie sobre el sillón, y unporro bastante grande bien apretado entre los labios, aunque cambié el desnudopor una camisa y ahora leo a J.D. Salinger, la barba ya no existe y en los ojosllevo un dejo de felicidad; si bien todavía siento que no es el momento, tiromis días aunque a menor velocidad y los ubico sobre una pila ordenada que ahoraestoy controlando, para que cuando vengan a buscarme no me tomen por sorpresa ysepan, que desde la primera calada onda los estoy esperando.

Tiro mis días, ¡BANG BANG!,pero iré por todos ellos.

Quiebra noche

2011-07-29T09:48:00.000-07:00

El ambiente en aquella cueva era muy caluroso, húmedo y sofocado de personas bailando en medio del humo, destellos de luz y el bajo perverso de una canción electrónica confusa y agresiva; Javier avanzaba por entre los cuerpos mirando rostros desconocidos en las intermitencias de un flash peleador, que hacia que las personas parecieran bestias en plena metamorfosis, sacudiéndose y gozando una danza en medio de la que algunos desvanecían, al mismo tiempo en que otros saltaban hasta lo alto con la mirada onda en medio de la locura imperiosa. Personas de lente, personas desnudas; mujeres con pelucas de plástico, vestidas de colores brillantes, sudando, rozándose y delirando en medio de un mar de seres insólitos; hombres hundiéndose en el alcohol, con corbatas, botines, polleras, remeras lumínicas, clavando sus miradas en los bárbaros que los rodeaban con claras intenciones de exprimirlos hasta la deshidratación, por el solo hecho de sentirse los dueños del momento. Javier no deparó demasiado en aquello; solo reposaba su atención por algunos segundos sobre todo lo que allí ocurría. Sabía que no era la clase de lugares que le gustaban, pero los tormentos de un presente fugaz lo terminaron encontrando en medio de una discoteca postmoderna. No era momento para buscar explicaciones, sino todo lo contrario. Después de tragarse desesperado un Jack Daniel’s doble a un lado de la barra, dio el vaso fuerte contra el mostrador y penetro al medio de la pista con total insolencia.

La música no había cambiado mucho, al menos para el oído de Javier. Éste saltaba con las manos desordenadas en medio de la muchedumbre. Por un momento experimento la sensación de pertenencia a un grupo determinado, pero fue solo por un momento. Las miradas que parecían distraídas, deparaban en él con algo de vanidad, como odiando desde lo profundo la realidad de un hombre supuestamente feliz, satisfecho, que en realidad estaba solo y en plena búsqueda de su equilibrio. De un momento al otro una joven evidentemente menor que él se conecto con su forma de bailar y trato de ser simétrica con los movimientos de Javier. La cabeza del muchacho estaba en cualquier pensamiento perdido, hasta que se vio conectado con la chica, que desde unos centímetros debajo de su mirada, proponía un juego peligroso. Las piernas se entrechocaban constantemente, pero ninguno lo notaba; sus cabelleras estaban despeinadas y la chica decidió tomarlo del cuello para manejar los movimientos de la pareja. Javier ya totalmente fuera de sí mismo, gozo profundamente el calor de la situación frenética, dejando caer su cabeza hacia atrás para sonreír levemente mirando para el techo. Los besos en el cuello, cortesía de su compañera de baile, cedieron al momento en que la música llego a una cima impensada y ambos comenzaron a saltar con los ojos duros de frente al flash, viendo a todos desde lo alto, planeando sobre un ambiente agobiante que por minutos se parecía al limbo. Con la mirada desenfocada y el sudor deslizándose por la espalda, Javier tomo del rostro a la menuda chica que se prendió de sus labios con cruda brutalidad. El beso era rabioso. Al ritmo de melodías electrocutadas, ambos cuerpos se fusionaron; ella lo tomaba del cuello de la camisa con ambas manos, mientras el se perdía en su cintura recorriendo con ambas manos el contorno de aquel ángel oscuro.

Con la misma brutalidad y falta de racionalidad, Javier se desprendió de aquellos labios para caer en el piso debido a un mal movimiento. El piso de la pista estaba ensangrentado, y después de tocarse los labios entendió el porqué. El golpe contra el piso fue tan duro que despejo sus ideas todas y de una sola vez, encontrándose tirado en medio de bestias del infierno que volvían a mirarlo como echándolo del lugar. Javier reacomodó su ropaje, corroboró la presencia de sus pertenencias en cada bolsillo, y se dispuso a salir lo mas rápido posible, como escapando de si mismo, de su estado, de las consecuencias de su desencajada vida.

Al salir afuera, el frió lo abrazo hasta penetrar los poros. El primer impulso fue prender un cigarrillo, así que pidió fuego a una pareja de hombres vestidos de rosa que se tocaban en la salida. Después de algunas caladas hondas, descargó un par de insultos a la pareja de muchachos, que intentaban convencerlo a gritos de compartir una habitación en algún rancio hotel de por esa zona. En la esquina sintió estallar una botella en sus talones, pero siquiera intento girar la cabeza. Después de encontrar un lugar donde sentarse a pensar y suspirar al fin, un mensaje de texto llegó a su celular. Uno de sus amigos colegas escribía para avisar a Javier sobre la trasnochada y sorpresiva publicación de uno de sus textos en una revista de tirada nocturna. La idea ahora era dar con uno de esos ejemplares y celebrarlos con una cerveza, lo más lejos posible de ese antro apestoso del que ya estaba a casi un kilómetro. Antes de ir a lo de Mario, el revistero sonámbulo de su barrio, la parada era obvia en Factotum, donde luego de invitar una bebida a una mujerzuela, entre charlas y caladas, amaneció con el ruido de los autos y el zumbar de los ómnibus – ya repletos, ya invadidos – que volvían a nuestro protagonista a su eje, indicándole que aquella nueva jornada estaba otra vez en marcha.

El sol rasgaba el pavimento mientras los transeúntes coreografiaban sobre las veredas la danza de la capital. Javier salio largando humo calle abajo. Un nuevo día ofrecía una nueva oportunidad, esta vez, con una publicación en la calle, y una sonrisa casi invisible clavada sobre la mejilla. Algo le aseguraba que ese sería el día en que comenzaría su propia revolución.

UN FLASH

2011-05-02T13:22:00.000-07:00

En UN FLASH informativo de Canal 10, hablando oportunamente del partido clásico a disputarse el próximo domingo, Jorge Bocage (AUF) daba detalles sobre el ya taquillero evento policial a celebrase en los redores del Estadio Centenario. El “operativo policial”.

“Como primera medida entregaremos tres cuartos de la tribuna Olímpica a la parcialidad de Peñarol teniendo en cuenta el detalle de que son en esta oportunidad locatarios. Por otra parte se continúa manejando la idea de adelantar la hora del encuentro; todos conocemos esa necesidad rabiosa que existe entre los hinchas radicales de consumir rancias botellas de vino suelto en las esquinas de cada barrio antes del partido, las cervezas importadas de los pendejos de pocitos y el perfume plastificado de las pipas ardientes en los asentamientos de la periferia menos pudiente. Adelantando una hora el encuentro pretendemos que sigan de largo desde el viernes, cosa de encajarse un par de porros el domingo temprano y bajar hasta el estadio.

Pero lo que aún no confirmamos* y consideramos fundamental para el éxito en este nuevo operativo de clásico, es la presencia de veintidós bebés para que ingresen en brazos de los jugadores, como símbolo de nuestras intenciones y de la propia fiesta futbolera. Admitimos que nos falta confirmar un par de críos todavía, pero otros ya estarían a nuestra disposición, con particulares condiciones en algunos casos, como por ejemplo los pedidos “que Lembo no mire fijamente a los ojos de mi hijo”, “que Pacheco no se apoye mi bebe en el pecho que esta frío” o “¿podría mi niño ser cargado por el Cristian.U de Peñarol, Aguiar?”.

Dejando de lado los detalles irrelevantes, y orando por un resultado positivo en nuestro plan de acción, invitamos a las parcialidades a que disfruten del evento de nuestro fútbol nacional, con mucha paz en los corazones y aire rico en los pulmones”.

Coloridas medidas las elegidas por los representantes de Nacional y Peñarol, la AUF y la propia policía a la hora de prevenir posibles despelotes en masa entre dos de las hinchadas más grandes del mundo. Particularmente divertida la que habla del ingreso de los jugadores cargando bebes en sus brazos aludiendo al amor por la vida, la paz y la tolerancia en sociedad. También es válido convenir, que mas entrado este camino en el futuro de nuestro fútbol, consiguiendo humanos de temprana edad para enternecer a los hinchas de cada cuadro (tribunas repletas de desacatados con la euforia en el techo de la mente), podemos predecir sin apuros que en algún momento veremos a veintidós embarazadas de la mano de los futbolistas, o lo que es mas extraño aún, veremos por VTV a los veintidós jugadores sacándose una foto separados entre sí por camas de plaza y media, en las que cuarenta y cuatro personas (hombre y mujer) tienen sexo desenfrenado hasta llegar al limbo del coito, a reconocerse por un enorme ”AAAAHHH!!!” que da por terminado el “símbolo de vida” representado en post de la no violencia en el deporte. Buenos momentos nos esperan, queridos y fieles lectores; solo esperemos estar cámara en mano en ese instante, para retratar el futuro, que ya anda por acá...

*Aunque parezca mentira – y como única nota del autor en el medio de las citadas declaraciones – este punto es el mas textual del texto.

Nauseabundo verano en casa

2011-01-13T14:04:00.000-08:00

Hay un medigo que vive hace unos días en la puerta del edificio en el que vivo, duerme en un colchón de espuma amarilla y todo lo hace desde allí. Bebe, come, duerme, agoniza. Todo lo hace frente a la puerta de mi edificio, en el que esta mi apartamento justo en lo mas alto del mismo. Debo admitir que en algunos cuelgues eh salido a observarlo desde el balcón mientras me hago preguntas con a mente perdida. Pero no es simpático llegar de una agotadora tarde de trabajo, y recibir de lleno esos aromas fermentados sobre el pavimento caliente, lo rancio de la ropa, el olor a orina concentrada en el colchón de mala muerte. Hasta que hoy, cuando doble la esquina lo vi parado frente a la puerta, tanteando los timbres, como anulado, totalmente ido, lamentablemente parado sobre sus pies descansos; en el momento en que lo enfrente para entrar a mi casa, comenzó el intercambio de palabras que fue tan decadentemente gracioso:

- Con su permiso maestro, que tengo que entrar a mi casa – le dije como a las apuradas, como parte del trámite para entrar de una vez.

- ¿Te puedo pedir un favor? – me dijo de sopetón como para ir al grano. Yo me crucé de brazos, y dejando atrás mi cansancio y saturación por la oficina le dije que sí, que lo escuchaba.

- Joven tengo hambre, tengo sed, el agua que tengo esta muy caliente y no como nada desde... ya no me acuerdo. Por favor, quiero comida. No tomo agua desde hace... ya no recuerdo. Y también me gustaría comer algo. Tengo tanta sed.

- Bien señor – le respondí sintiéndome el dueño de todas las verdades, de las soluciones al universo, como si tener algo para comer y agua fría me convertía en el hombre del siglo. – Espere desde su colchón que yo en quince minutos bajo con lo que me pide.

- Bueno, claro, lo espero, yo estoy acá, yo me estoy quedando por acá y... – el mendigo se quedo hablando solo mientras yo subía para mi guarida.

En la heladera tenia algo de pastas y se las recalenté con algo de salsa, salsa nueva y en su máximo esplendor. Llené una bandeja con los fideos y después de llenar una botella de agua fría, baje con la viandita.

- Sírvase señor, en este momento tenía para darle, puede que mañana no sea así, usted sabrá comprender... – el linyera intentaba acomodarse en el colchón como no entendiendo nada, como si la información le llegara tardísimo a al cerebro para el proceso de razonamiento.

- ¡Pero joven! ¡Dios lo bendiga y lo reproduzca! – me respondió con una mueca indefinida en el rostro, siempre con la mirada ida y los pensamientos mas allá de la razón.

Por un rato me sentí bien, no desbordado ni nada parecido, pero sentí esa pequeña acción como algo fuera de lo normal en mi rutina de perdedor. Recuerdo que después de sus últimas palabras le dije buen provecho y volví para el apartamento.

A las horas baje para irme al centro de la ciudad, y encontré el colchón vacío con una enorme plasta de materia fecal a uno de sus costados. Retuve la respiración hasta haber caminado más de media cuadra, siempre hago eso cuando no quiero sentir un olor desagradable. Pero no pude creer que el muy hijo de su puta madre haya defecado en la puerta de mi casa, a las pocas horas de mi buena acción, y encima (casi de forma irónica) sobre la bandejita en la que había llevado la comida.

- Si la última frase que dijo el linyera se hace realidad – pensé - el mundo se va a llenar de pelotudos. Dios os bendiga.

Abrojos de verano

2011-01-07T20:22:00.000-08:00

Esto sucedió en una ciudad de la que todos escuchamos algún día. Ese lugar en el que las ventanas tienen ojos, y las calles oído. El narrador es un niño que predica desde un zaguán en la periferia de la capital, bastante entrada la carretera. En un verano pegajoso y sutil a plena temporada alta, aquí te mostramos el dialogo de un niño del pasado, una retro imagen que no se va mas allá de lo necesario, para explicar el vacío de algunos jóvenes que hoy debaten el futuro. Y a la mierda con todos los putos gremios y las fucking coperativas. Esto va desde el alma a cualquier despierto que lo reciba.

Sucio maldito

Cada vez que alguien intentaba romper las puertas de mi casa, abrazaba fuerte a mis rodillas contra el pecho mientras intentaba recordar las historias de mi abuelo, en esos ratos antes de dormir. La presión estaba complicada. Nunca había sentido tan de cerca la necesidad de crear una identidad para aferrarme a ella. En este mundo moderno, en el que ya no es cool leer a los malditos ni pensar siquiera en ellos, las personas necesitan definir algunos aspectos de su vida para poder marchar por ella con lo necesario para combatir. Toda esa mierda hace que la gente se esconda en las escenografías de la calle mientras el escenario esta solo, con algunos mal llamados locos intentando animar la velada. Era feo y penetrante sentir las patadas en la puerta. Nada que ver con dictaduras ni nada parecido; tampoco intento citar momentos post dictatorship para justificar patadas perturbadoras en la mitad de una noche en 1997. Eran zumbidos en puertas de chapa, lata, metal, que desorbitaban una casa enorme de techos altos. Altos hasta el limonero (a un lado de la casa, había un limonero altísimo, como nunca vi antes). Eran momentos de juego en patios de hormigón que terminaban al borde de un hallazgo, con respuestas desalentadoras a preguntas impensadas. Y quienes rompían a golpes la puerta por la madrugada, llegaban en hora para dar con la máxima inestabilidad de mi niño interior, aquel que contaba los garrotazos en silencio, mientras las canciones subían el volumen con las cejas fruncidas. Mis abuelos me dibujaban música mientras yo observaba el techo, pensando a una gran velocidad con los ojos llenos de imágenes. But: Hi, how are you?. Van diecisiete patadas, y a quien imagino ahora, es al maldito perturbador. ¿Qué no tiene idea que aquí hay un niño? ¿Qué no se da cuenta que en medio de una cama matrimonial un niño también puede estar descansando? Si, comprendo, ha de suponerse que estoy protegido. Pero mis pensamientos no tienen límites. Conocí lugares en los que a mi alrededor, nadie observaba o parecido.

Ahora el degrade de la noche me plantea otra cosa. Otra vez mi abuelo con sus mágicas historias y mi abuela con sus pequeñas dosis de chocolate, anestesiaron mi razón. También es clarísimo que los golpazos, cesaron. Por lo que corro tras el cabrito que vi dibujado por allí abajo, alguien me lo regala por lo que acepto y me subo al viaje. Mi frágil condición humana vuelve a engañarme para salvar. Ojala mañana nada de esto me tenga que ocurrir.

Out put - Juan Ernesto se asoma a la vereda

2010-11-23T07:47:00.000-08:00

Hace no mucho tiempo hablando con un amigo llegamos a la conclusión de que para mi bien como ser terrestre (WTF!) debería ponerme mas en acción, subirme al mundo, salir del oscuro pozo de los pensamientos negativos. Y fue un poco en función de ese plan que después de mucho tiempo encerrado en mí mismo, el pasado sábado fuimos a un bolichón estándar en el centro de la ciudad; las zapatillas lamentables de siempre, remerita con mensaje ideológico (con todo no se puede), algo de dinero y a la calle. estaba preparado para lo que fuera, extrañamente no estaba preocupado por tener que reírme de comentarios sin sentido, no me importaba obligar un gesto amable frente a conocidos que no me interesan, por lo tanto la idea era que todo se desarrollara en son de paz. Y lo curioso, querido lector, es que así fue.

Ya avanzada la noche, mis dos amigos y yo atravesamos el boliche como cien veces, como vemos que lo hacen, esquivando patéticos perreos, vómitos con alas, gordas desenfrenadas y viejos calientes al asecho de pendejas acaloradas; todo muy normal, hasta que tantee mi bolsillo y encontré el ticket para consumir que venía con la entrada. Fue ahí cuando me dispuse a ir por el décimo whisky de la noche. El comienzo del fin.

Mirando hacia el techo (¿como queriendo escapar?) y pensando en nada me puse a la espera de mi whisky, mientras me ventilaba con las manos por la alta temperatura de allí dentro. De repente y casi a la velocidad de la luz, una señorita muy producida para la ocasión se puso totalmente delante de mí, me tapó, me hizo una cortina humana que me separaba a de la barra. ella muy entendida y con el ticket en la mano, se dispuso a esperar su turno ignorando mi presencia y pisoteando mis derecho que estaban ya por el piso (y me disculpo por lo exagerado de la descripción, pero es que a esa hora y bajo ese contexto, con Wisin & Yandel sonando al punto de la saturación, todo parece mas grandilocuente). "Calma muchachito", me dije en silencio intentando no ser tan egocéntrico con mis ideas y buscando la manera de no caer en la de siempre; gritar mis principios a costa de lo que sea. Por lo tanto, luego de peinar mi cabellera con la propia transpiración, me dirigí hacia la señorita ocupa y le dije: "Disculpas, serías tan amable de cambiarme este papelito por un whisky con hielo, por favor". Mis ojos estaban despejados, supongo que mi rostro no lucía tan deformado al pronunciar aquellas palabras. Tampoco estaba tan drogado como para expresarme de forma zigzagueante, por lo hasta me sentí orgulloso de caretear tanto la situación, en busca de mi nuevo yo. Pero ella respondió: "¿No podes cambiártelo por tus propios medios?"; al decir aquello la joven me clavó los ojos en la frente. No reparé demasiado en el desorden facial que tenia la chica, solo lo suficiente como para decir que asustaba, pero eso no me importaba; lo que mas importante de ese instante, fue que olvide por completo los escrúpulos aunque sin perder el tacto para el dialogo controlado. "Solo te preguntaba por que yo estaba primero, como tú te me adelantaste, te lo pido a ti". Si bien mi cara sostenía la cordura, quienes me conocen podrían haber percibido en mi mirada un toque de ironía, sarcasmo y burla: lo admito.

La muchacha, la antihéroe del bolichón reggaetonero, mientras miraba a su amiga como diciéndole "mira com garco a este pendejo", me respondió: "¿Nunca te dijeron que las damas van primero?". Y es aquí donde (al menos unas líneas mas) me quiero detener.Por supuesto, muñeca, que me enseñaron que las damas van primero. Eso ya lo dejo claro. El tema es el contexto. El tema es la situación. ¡Quería simplemente un fucking whisky y hasta me hice un lugar para ello entre la multitud, y esperé, y transpiré, y frené mis animales impulsos naturales para conseguirlo! ¿Qué me venís con un "las damas primero" en el ojo de un aglomerado de gente que se entrechoca, se huele, se toca y perrea? Si por pensar esto debo sentirme un ser abiótico en el mundo, debo confesar que aveces me siento peor que eso, y sin embargo sigo respirando. Pero vallamos hora a mi espontánea y sutil respuesta: "me enseñaron, sí, que las damas van primero, me lo enseño mi padre, y a el se lo enseño mi abuelo, quien trabajaba todo el día mientras mi abuela se encargaba de educar a los niños y mantener la casa. ¿No has escuchado hablar sobre la igualdad de género? ¿No eres una más en la búsqueda de la igualdad entre el hombre y la mujer?". Pronunciada esta última palabra y viendo la cara perpleja de la muchacha, terminé agregando: "Sea lo que sea, esta es la parte en la que uno termina cediendo. Adelante..."

No tengo idea que habrá hecho la muchacha, realmente mi único anhelo era dar con el maldito whisky para irme con los pibes. la cosa es que encontré otro lugar en la barra, bastante apartado y alejado de quienes atienden: pero conseguí mi whisky desde allí. Mientras me metía en la masa observé como la chica de la disputa seguía esperando por su bebida. "Extraña noche la de hoy", pensé".

Lo bueno es que al menos salí de mi guarida por un largo rato acompañado de buenas personas. Amigos de siempre. Fue un fin de semana de los que quiero más , por que me di cuenta que la acción también existe por fuera de mi caparazón. Debo confesar que lo estaba olvidando.

Esta historia terminó el domingo. Jugaban en el Centenario el gran Club Nacional de Fútbol contra Danubio Fútbol Club, el cuadro de Jardines del Hipódromo. Fui a la cancha totalmente solo, y me ubique en la parte alta de la tribuna Colombes. Ya con la mirada rojiza y un cigarrillo entre los labios, me quede con los ojos cerrados durante algunos minutos, sintiendo la brisa y escuchando las telas de las banderas, minutos antes de que comenzara el partido. La Banda del Parque estaba de fiesta bajo un hermoso sol de primavera. El placer penetraba por los poros hasta encaminarse por las venas. La gente estaba feliz, así que me sumé al sentimiento reinante. No había motivos para sentirse mal. Aquella multitud estaba a pleno, nadie recordaba sus problemas, no podía mejorar esa sublime situación. Hasta que nos fuimos del estadio ganando dos a uno, con dos jugadores de menos y un motivo para sonreír durante toda la semana...

Nena duele

2010-09-01T16:27:00.000-07:00

- No tengo idea de que es lo que quiero para mi vida – decía Clara antes de morder una galletita de miel.

- Pero vamos niña, has de conocer tu futuro próximo y lo digo casi sin dudas. ¿Qué no tienes pensado que es lo que comerás al llegar a tu apartamento? – le respondía Carlos con la boca llena de humo y la frente algo humedecida.

- Esta galletita sabe muy rico, la miel es gustosa. Esa es mi respuesta. – Clara acomodaba el escote de su vestido blanco con lunares diminutos, para luego pasar al cabello. Apretó un par de orquillas y observó a Carlos. Éste tenía los ojos clavados en el juego de brillos del agua del río. Ella, siendo fiel a su condición de adorable señorita, puso las manos en el mentón de Carlos y enfoco sus ojos con los de él. Después abrocho la situación con algunas palabras que desviarían el rumbo total de la tarde:
- No me gusta predecir el mañana en medio de un hoy que en pocas horas otra vez será ayer. En lugar de rutina, mi día esta compuesto por cosas que hacer. Ahora mi plan, es besarte hasta que el sol se destruya en el agua. Deja de preocuparte. Vamos, convida esos labios…

Latinoamérica al poder

2010-06-27T22:42:00.000-07:00

Vistos los últimos acontecimientos televisivos, invadidos para bien por banderas de colores, nombres de capitales, apellidos característicos y latiguillos culturales, varias reflexiones salen a flote como cayendo desde la repisa del sentido común. El mundial de football deja flotando en vista de todos, una situación global de clisés colectivos y comportamientos continentales, que son un documento actualizado y hasta algo desdibujado de la realidad misma. Pero descansar conclusiones desde lo que filtra la TV, es siempre perverso y jamás recomendable por más que los noticieros quieran sugerir otra cosa.

El aspecto que mas nos interesa y cultiva del momento futbolero que atraviesa la hora universal, es esa presencia que ocupan los países latinoamericanos a todo nivel, comenzando por supuesto desde el centro mismo del campo de juego.

Al día de hoy, dos países (Uruguay y Argentina) ya forman parte de los ocho mejores equipos del mundo: en pocas horas otro de los latinoamericanos (Paraguay) puede acceder a dicha lista, y en aún menos horas dos grandes del continente en cuestión (Brasil y Chile) se disputarán (en el mejor de los casos de acuerdo a los resultados) el cuarto lugar dentro de las ocho estrellas del balonpié del planeta tierra. ¡Que bonito!, pero listo, la emoción se termina ahí. Y ahora sí, el relleno de la reflexión.

Ya es hora de que los caminantes de América del Sur comiencen a observar hacia abajo: las miradas se pierden en el cielo y las ideas se dispersan, los ciudadanos de la gran región aún no asumen la unión evidente que los somete desde el inicio del todo, cuando Dios presionó su grotesco dedo contra el gigantesco play intergaláctico. Me interesa aclarar justo a esta altura del texto, que soy muy conciente de lo ineficaz que es la excusa para incursionar sobre este tema, pero bueno, casi nunca sé por que estúpido camino llegar a casa después de una noche zigzagueante (aplíquese esto hoy a mi literatura).

Lo dijeron las letras de la ya evaporada banda A.N.I.M.A.L de Argentina. Dicha banda se caracterizó siempre por sus letras sobre problemas autóctonos, enfatizando en la unión de los poderes con la naturaleza como único interés plural: “La unión hace la fuerza, el respeto ayuda, a salvar diferencias que a menudo ensucia. Puede ser un comienzo, una piedra rodando, para hacer avalancha arrasando al paso. En el fin del siglo la esperanza proclama que los hombres protejan a esta tierra sagrada. Donde el diablo a metido, tantas veces la cola, ya es tiempo latinos, de ordenar las cosa juntos. Por el poder latino. Ya se siente esta llegando...” Varias mentes ya vienen pujando para conseguir ese sentimiento latinoamericano que evidentemente es complejo y luce extremadamente alejado se las posibilidades, que hoy por hoy son urgentes. Nombrar a Eduardo Galeano como vocero pluricultural sería ilustrativo y básico, pero así y todo nadie amplifica sus pensamientos con demasiado entusiasmo: decir que leímos “Las venas abiertas de América Latina” es querer formar parte del zumbido social y sentirse conciente del problema, pero pocos elaboran a partir de lo que plantea la obra. Y no me refiero, dulce y espero poco susceptible lector, a ti como persona ni nada parecido. Por el contrario, mi interés es identificar en nuestra identidad esa porción que naturalmente le debemos a nuestro contexto geográfico. Ser latinoamericanos no es ser asiáticos. La aldea que no aloja sobrepasa esta pantalla, las paredes de las casas, los horizontes y las fronteras. Será realmente imposible gestar un sentimiento mundial, mientras que nos enfrentamos a nosotros mismos, le cortamos el puente al país vecino, imponemos trabas legales a las personas extranjeras que caminan por nuestras calles, atentamos contra las embajadas enemigas y lo peor de todos, alimentamos a un sistema militar por que, ¡por favor!, no valla a ser que el pedazo de tierra que esta al lado del nuestro nos intente lastimar y nosotros no tengamos las granadas a mano.

Resulta bastante difícil hablar por fuera de nuestra esfera, teniendo en cuenta que ésta es más gigante de lo que pensamos. Y digo esto, por que afirmar que todos estamos dentro de la misma puede hacer que muchos lectores radicales escupan en este momento la pantalla del monitor. Ya lo eh dicho. El poder está en nuestra historia. Los antecedentes de Latinoamérica reflejan conceptos valiosamente reiterativos: unión, fuerza, cautela, perfección, divinidad, amor. Indios que ponían al sol en el centro de la admiración, rituales, música y armonía mental. Comunicación ambiental y reconocimiento a la interconexión de las cosas. Lenguajes culturales. Sentimientos de amor por lo que nos hace ser quien somos. Hoy parece que el mundial quiere decirnos algo que todos vemos pero nadie celebra. Pero no te ofendas, respetado y valiosísimo lector. Yo también siento que mis gritos no cambian el curso del viento. Solo nos queda mirar para adentro y olvidarnos de lo demás. El mundial es una mentira. Pero hasta de ellas se aprende.

   Latinoamérica y su poder serán
siempre una fuente de valor para quienes la identifiquen como tal. No olvidemos
que nosotros no fuimos los que cruzamos: ellos vivieron desde lo lejos y nos encandilaron
son sus espejillos (muy bonitos, por cierto).

Enjoy the noise

2010-04-15T09:38:00.000-07:00

Desde este lado de la habitación, en el que mis piernas se encuentran paralelas al suelo, y mi nuca descansa sobre la incomodidad de mi encorvada cama, todo se derrite y se descompone. La música para colgados se dispara desde el equipo en el escritorio de mi cuarto, y los acordes deambulan con libertad por entre las líneas invisibles que entretejen los espacios de mi guarida, y se fusionan, y se liberan, y se estrellan contra las paredes, y las manchan de paisajes espaciales. Giro mi cabeza bruscamente hacia un lado de la cama, y vomito la cena, que fue poca y de mala calidad. Seco mi boca con las sabanas, y continúo mi placentera agonía.

Ya con el reflejo del techo en la retina de mis ojos, mi cerebro comienza a caminar por entre los callejones del pensamiento, tomando de referencia lo táctil de la realidad. Analizo sin apuros la anatomía de mi cuerpo, bajo una mirada incómoda de mi cabeza mal apoyada. Veo mi pecho, y percibo que un gas de brillantes tonos verdes sobrevuela por encima. Mi pecho esta intoxicado, y mis poros ya no se preocupan por aguantar a las sustancias bajo custodia permanente. Mas abajo, mi calzoncillo luce tan neutro y opaco como siempre. No me preocupa: la comodidad que otorga lo agrio al ser humano, es incomparable; no existe mejor lecho de supervivencia que la mugre propia de nuestra mismísima estructura. Continúo la pasiva tarea de describir la carcasa del espíritu, y me topo con los coquetos bellos que se manifiestan por mis tobillos. Dejando a un lado el estúpido debate mental de si mis bellos son abundantes o si mis piernas son demasiado flacas, movilizo lentamente los dedos de mis pies, para comprobar que cada señal emitida desde mi cerebro, se refleja en los movimientos que ejecuto: uñas de tamaño estándar, bellos sobre la parte superior de mis empeines, talones delicados y plantas planas y lisas: estoy frente a las características mas fieles a mi descendencia; mis pies hablan mejor de mí, que yo mismo.

Vuelvo a girar mi cabeza hacia la improvisada zona de vómitos, y vuelvo a liberar impurezas a las que amo identificar: en este caso, se trataba directamente de las mil cervezas de aquella noche (todo era agua, flujos, olor a cebada). Retomo la actividad, pero esta vez, tomando como método la holgazanería que dominaba en el momento posterior a la segunda lanzada: debido a mi actual posición sobre el colchón, con la cabeza colgante hacia uno de los lados, las piernas cruzadas e inclinadas hacia el borde más próximo de la cama, las sábanas en el piso y el torso desnudo, comienzo a dibujar caminos con mis dedos en los fluidos estomacales estancados en el piso, mientras observo las venas exaltadas de mi brazo derecho. Con toda seguridad por aquellos conductos, el alcohol se deslizaría a una velocidad interesante, ya que mis ojos, estaban comenzando a nublarse, desdibujándome la percepción de la habitación, de mi cuerpo, de mi alma.

Coloqué lo que quedaba de mis fuerzas en cada uno de mis brazos, y me cambie de lugar muy desganadamente: giré de tal modo, que ahora la cabecera de mi cama estaba siendo ocupada por mis extremidades inferiores. Todo giraba. El espejo, la guitarra, el ropero y los calcetines abandonados bajo mi mesa de luz; se movían, derretían, se descomponían y volvían a quedar en su posición inicial. Los parlantes colgantes de la pared opuesta a la cama, estaban cada vez mas cerca de explotar, y con ellos, la pared, el suelo, el techo y los ceniceros. La música gritaba, no se detenía: decrecía, se agigantaba en mis oídos, mutaba en colores, se tornaba estrellitas de vidrio, y se colaba por mis narices.

La situación, era comparable con una calesita gris, oscura, en el que payasos malintencionados reían sin razón, y lloraban sangre al mismo tiempo.

Y para coronar el momento con las guirnaldas del oportunismo, me senté sobre las tablas acolchonadas de mi refugio de sabanas caídas, rasque mi cabeza, y a los pocos segundos de apoyar la espalda contra la pared con un cigarrillo entre los dedos, incliné mi boca hacia delante, y vomite por tercera vez todo el veneno consumido en aquellos días de guerrilla por la identidad. Que placer. El volumen aumento mágicamente, pero esta vez salía el sol por entre las violas hechizadas de los Buenos Muchachos. Nada más sublime, que despegar desde la cama hacia horizontes lejanos, en mi cuarto aislado, disfrutando del caos.

I

2010-04-05T11:09:00.000-07:00

Mientras My Propeller de Artic Monkeys suponía un ambiente denso desde los auriculares, atravesé un parque de la ciudad con el sol en la cara y una angustia deliciosa que me obligaba a razonar cada uno de los pasos sobre el caminito de piedras. Perfecto.
Encendí un cigarrillo y busqué un lugar para descansar. En esa seguidilla de días mis piernas venían siendo bastante exigidas, y una tos casi seca hacia todo más costoso. De tanto carraspear, mis pulmones dolían y aquello era cansador. No tenía ganas de caminar, ni de preocuparme por mi peinado, ni nada de lo que todas aquellas personas hacían. Únicamente necesitaba existir lo suficiente como para conseguir un libro que me obligara una sonrisa honesta. Algo así como un guiño sincero y energético. Una respetuosa caricia sobre mis complicadas intenciones. Solo que en ese antipático martes, mis deseos no parecían resonar en ninguna parte. Al carajo. Encendí un nuevo cigarrillo y estimulado ahora por Dance Llittle Liar, decidí ir por algo de grapa y un paquete de Job’s.
El sol agigantaba mi sombra sobre la vereda y yo la seguía sospechosamente entusiasmado. En ella me veía superado. Ella era más grande, deforme y oscura. Los peatones la pasaban por arriba, pero evite buscarle paralelismos a la situación y aumente la velocidad de mis pasos. Nunca entendí como podría haber tanta gente ese día en un lugar tan alejado. Era un pequeño parque apartado de la ciudad, con árboles tremendamente altos, y a pocas cuadras, un almacén me salvaría la tarde a precio de barrio.
Al fin la grapa quemaba mi pecho. Miré hacia todos lados como necesitando escapar, y opte por bajar hasta el muelle. El cansancio parecía estar distraído, por lo que no me preocupe y seguí caminando. Si alguien muriese por ello, debería estar muerto hace bastante: cuando el objetivo es valioso, el cuerpo parece renacer desde las ruinas y sumarse a la buena causa. Tres cuartos de grapa, bastante humo y promesas de sonreír. Todo eso sonaba bien.
Saturé los parlantes con el volumen al máximo, y cadereando al ritmo de I Dig You de Buenos Muchachos, ascendí un pastizal hasta dar con el muelle -en ese momento- vacío. El goce se despojo de protocolos y comenzó a bailar en mi cerebro. Aquello era genial. Pero estaba muy lúcido, por lo tanto la verdad entraba por los ojos. Era conciente de que el swing perecería. Y de tanto parlotear conmigo mismo, el goce se desencanto al verme parado, y desapareció. Todo estaba, otra vez, en su lamentable desorden.
Estrellas amarillas se gestaban en el agua. La mirada se perdía entre tanta profundidad. El viento transitaba como en ninguna otra parte de la costa.
Llegando a lo más lejano del muelle, una nueva presencia se sumaba a la escena. Valla – pensé. Dos largas piernas sobresalían de una gran estructura de cemento ubicada en el extremo, allí, justo donde pretendía respirar. Eran piernas de mujer; delicadas y hermosas. Por la posición, la chica debía estar acostada con el pecho contra el suelo y los pies hacia el cielo. Un par de anteojos con estructura negra reposaba sobre el lomo de un libro, que apenas asomaba por detrás de dos zapatillas acordonadas de color negro. Los pies estaban desnudos, y bailoteaban descoordinados y pulcros.
Parado sobre el borde del muelle, di un trago hondo a la botella y dejé de preocuparme. Estaba donde quería y algo en el ambiente me transmitía seguridad: con la mochila a un lado y la botella apretada en el puño, reposé con los pies colgando hacia el agua. La tranquilidad invadía, por lo que mi cabeza calló hacia atrás y un íntimo suspiro me hizo sonreír. Un momento muy autentico que acarició mis complicadas intenciones; mi deseo del día se había cumplido.
Por algún motivo indefinido, estaba feliz y contento.
Y justo allí, en esa porción de tiempo, llamaron a mi hombro. No me convencía interrumpir la voz de Gabriel Ruiz Días en Vistiendo, pero inmediatamente me traicione y descanse los auriculares en el cuello. El silencio me dolía en los oídos. Hasta que se escuchó una voz:
- Disculpas por el descuelgue pero ¿tendrías un porro para fumar? – la chica de piernas lindas estaba arrodillada a mi costado, mirándome a los ojos. Su cabellera estaba armoniosamente despeinada. El cerquillo negro la volvía salvaje e inocente, cubriéndole parte de los ojos y la cara. Los labios en naturales tonos de color rosa, iban geniales con la nariz, única e imperfecta. Era una jovencita hermosa con muy buen aroma. Un pequeño ángel se había acercado, y de alguna manera, me estaba necesitando.
- En realidad solo tengo uno – dije mirando hacia el agua – pero si quieres lo puedo armar y fumamos de a dos.
Arrimó sus pertenencias hacia sí, y se sentó a mi lado. Mientras se acordonaba las zapatillas con toda la cabellera sobre la cara, conseguí marihuana desde mi bolsillo, con la única idea de generar ese vínculo al que ella había aludido.
- ¿Qué leías? – se me ocurrió preguntar mientas humedecía el borde de las hojillas.
- Mas bien estaba releyendo. Es una antología de E.T.A Hoffman. Estoy fijándome meticulosamente en “El Hombre de Arena”, ¿lo ubicas? - al hacer la pregunta, movió su cabeza buscando mi cara. Era realmente bella.
- ¿Ernest Theodor Amadeus? Si, me gusta. Y en especial ese relato; Nataniel dejándolo todo por un amor tan artificial como sublime, en medio de una situación mental desmesuradamente siniestra. Es genial.
Sosteniendo el porro entre los labios comencé a darle fuego: absorbí tanto humo como pude, y cerré fuertemente los ojos. La brisa del momento me daba muchísimo placer. Al fin mi boca saboreaba humo verde. Mis parpados comenzaron a quedar paralelos con el horizonte. El astro amarillo desvanecía rápido, regando nuestros cuerpos con una tenue luz rojiza. Y ella miraba hacia la nada, ya con los lentes en la cara, y las rodillas abrazadas fuertemente contra su pecho.
- ¿Que es lo que te atrae de esa narración en la que estas metida? – le dije mientras le pasaba el porro.
- No se, creo que ese vínculo entre Olimpia y el protagonista, la naturaleza de esa relación me genera unas dudas deliciosas. ¡Nataniel encuentra en una muñeca inanimada, intelecto, vida y amor! ¡Quien puede negar que el chico no sentía eso por Olimpia! ¡Eso era real! Lamentablemente a muchos críticos se les escapa este perfil del cuento, y eso es indignante.
- Entonces tu piensas que Olimpia escuchaba cada verso que su amado le decía, ¿verdad? – mientras le hablaba, miraba como desde su boca, enormes bolas de humo se desdibujaban en el ambiente. Era muy relajante observarla existir. Si hubiera girado su cabeza, me hubiera encontrado mirándola casi estúpidamente. Y eso pasó.
- No solo pienso que ella lo escuchaba, también siento que ellos se comunicaban, interactuaban y sentían. Nataniel en la mirada de Olimpia, encontraba un océano en el cual fluir. El la amaba, y sentía una devolución desde la muñeca, y eso era así. Sería poco serio adjudicar toda esa magia a la locura del pibe. ¿No te parece?
- Si, es verdad. A parte Olimpia era hermosa, vestía atuendos delicados y era dueña de un cuerpo escultural, suave, algo frío, pero perfecto. Su mirada era infinita, podría cualquier romántico perderse en ella. Y hasta los prejuicios sobre su comportamiento hacían que Nataniel aumentara su amor; el encontraba todo lo que necesitaba en el silencio de su voz.
En aquel momento, tan calido y reconfortante, en que las olas eran la banda sonora, la conexión con aquella chica me parecía ideal; su compañía no me obligaba a forjar una personalidad falsa, sino todo lo contrario. Nada es mejor que la sinceridad en todas sus expresiones. Cuando dos esencias interactúan con la verdad como fundamento, el espíritu comienza a gozarse como flotando sobre todo lo existente.
Seguimos fumando hasta que la noche nos sorprendió. La grapa era parte del pasado; lo único que justificaba su existencia, era el cadáver de una petaca vacía. Y así continuó todo hasta que la chica se paró sobre el borde del muelle, inhalo profunda la brisa de la noche, y se decidió a marchar, dejándome sentado, colocado, con el río como escenografía ideal: - Nos vemos pronto. Gracias por el humo, no hubiese sido mejor sin tu sincera compañía. La chica se fue, dejando su perfume en el ambiente, llevándose mi mirada clavada en su figura, que se alejó hasta desaparecer en la noche ya profunda y hechizante.
Nada tenia para hacer. Pensar en mis próximos pasos ya no estaba entre mis planes. Calcé los auriculares en donde corresponde, y después de darle play a Underground de latejapride*, encendí un cigarrillo mirando la nada.
De pronto, de reojo, encontré el libro de aquella muchacha con quien había compartido unos instantes. Sin dudas, se había olvidado de él o algo parecido. Lo tome fuertemente con mis manos, y al abrirlo (haciendo un gesto de encantamiento, como esperando a que se desprendieran colores desde su interior), encontré un marcador, y en él, un número telefónico escrito con tinta de color fucsia.
En ese momento lié mi cigarrillo, subí el volumen, y volví a sonreír…

Distracción

2010-02-15T17:50:00.000-08:00

Mi pequeño perro duerme mientras yo me doy cabezazos contra el monitor encendido. Mis ojos miran fijamente las palabras que se despegan de la pantalla. Observo incómodo cada sistema de letras. Introduzco los ojos en el infinito entre los puntos, y las comas.
Mi perro se despierta sobresaltado. Levanta su cabeza con total desconcierto, me mira, se mira así mismo, y continúa durmiendo, como si nada sucediera.
Y es justamente eso: nada sucedía. Todo eran simples sugerencias que no terminaban en nada. Ahora se para, camina hasta la heladera, huele con despreocupación, vuelve a donde estoy, vuelve a mirarme, mueve la cola, y retorna a su posición inicial.
Yo lo miro a el. Le cuento que quiero matarlo. Le tiro de la cola. Le escupo insultos sobre la nuca. Y me reincorporo a la escritura. Después de este pequeño recreo, retiro el cuchillo del cursor, y me vuelvo a suicidar.
Que hermoso es esto de escribir. Amargo. Letal. Difícil y simplón.

Roncha roja

2009-11-10T14:22:00.000-08:00

Montevideo: pequeño bosque candente con árboles de cemento, y recortes europeos en las cornisas de los edificios; la gente avanza, se cruza, y por último se pierde tras los horizontes de adoquín, justo allí, donde el sol cae y se estrella contra el abismo.

Y en un apartamento ubicado en las laderas de la ciudad, donde los techos son bajos y los graffitis se apoderan del gris de las paredes, las luces estaban apagadas a excepción de una, que provenía de una pequeña ventana.

La ventana era barroca, con sutiles siluetas simétricas que sobresalían a sus costados: en el interior de la habitación la luz de una veladora reflejaba pertinente sobre las bocanadas de humo que Ernesto soplaba desde sus labios. El aire era espeso, por lo que Ernesto dejó su cigarrillo sobre un papel que resultaba ser un cenicero improvisado para el momento, y reposo sobre la colcha negra de estrellas tornasoladas. La luz ahora indicaba off. En esa posición, con las piernas cruzadas y los brazos sobre su cabeza, entrecerró los ojos, disperso los miles de pensamientos que quisieron intrometerse, y se dispuso a dormir.

El cansancio propio de las caminatas desveladas que Ernesto llevaba a cabo noche a noche, hacían que éste durmiese profundamente con los ojos perdidos y los labios algo entreabiertos. Los sueños comenzaron a sucederse.

Y ahí estaba el, en el patio de baldosas ásperas de la casa de su abuela, con una palito de parra de uvas en la mano, y una enorme galleta campestre a la que le faltaba un trozo con forma de mordisco. Aquel sueño hondo y oscuro presentaba la situación anteriormente mencionada, con el detalle de que Ernesto era un niño de casi siete años y se comportaba como tal; vestía una blusa negra con la cara de Crazy Cat, un pequeño pantalón de pana azul, y unas zapatillas rojas acordonadas como las que continuó utilizando luego en su adolescencia. Estaba ahí, arrodillado en una especie de relieve de baldosas, que simulaba ser un pequeño cerro en las llanuras del patio. La posición de su cuerpo era siniestra, encorvado hacia delante fingiendo un ritual enfermizo, de imágenes repugnantes y sensaciones incómodas. Lo que aquel niño hacia, era una crueldad tan conciente como inocente. Por una parte, con la enorme galleta de campo que sostenía en la mano formaba miles de migas de harina; la función de aquel macizo trozo de pan, era deshacerse con la ayuda de las manos del pequeño, para generar migas que irían a parar sobre el orificio de un considerable hormiguero de tierra negra, que se había gestado entre las ranuras de dos grandes baldosas. Las migas de pan caían de a centenas en un enorme espectro de tamaños: migas pequeñas, migas grotescas, pedacitos de galleta que rebotaban en las laderas del hormiguero de forma débil, y diminutas bolitas de harina que se perdían en el interior del oscuro hueco en la montaña de tierra. Ernesto se divertía mientras aplastaba con paciencia las corazas de las hormigas rojas que intentaban llevar a su majestad las pequeñas porciones de galleta; las observaba obsesionadamente durante un largo rato dejando caer un derrame de saliva desde su estúpida boca (como símbolo espontáneo de toda su idiotez), luego entrecerraba su legañoso ojo derecho para conseguir dirección, y de inmediato presionaba a la hormiga de forma imprudente contra las baldosa caliente de las tardes de sol de infierno. Aquella acción se producía una y otra vez, dedicando un momento especial a cada una de las hormigas. Odiaba matar más de una por pinchazo: esto le provocaba una sensación de vacío que lo perturbaba durante horas. Matarlas una por una, le permitía acumular pequeñas victorias que en su conjunción resultaban un odio maléfico hacia toda la existencia. Gemía entrecortadamente mientras desde su frente y sus brazos caían gotas espesas de transpiración amarilla; al mismo tiempo que machacaba de forma pareja cada una de las hormigas con una fuerza bruta, movía su cabeza como en estado de transe. Los ojos se le inundaron de sangre y se perdían en la profundidad de dos ojeras infinitas. Ernesto, estaba soñando con una escena de su infancia, en la que los problemas lo estaban azotando, y la tristeza era quien tomaba las decisiones.

De pronto, el niño en el patio comenzó a gritar sin pausas de manera terrorífica. Sus gritos eran agudos y estaban visiblemente influidos por el gran dolor que Ernesto retenía en su pecho, que era como un nudo apretado imposible de sostener. Gritaba y gritaba hasta que finalmente, su cuerpo calló sobre el hormiguero con los brazos extendidos y la cara contra el suelo. Las hormigas comenzaron a invadir sus fosas nasales: si bien algunas quedaban atrapadas en su mucosa, otras pisaban sobre estas y seguían hacia el interior de su organismo de forma acelerada. Miles y miles se acopiaban en sus oídos, correteando por el conducto auditivo externo, pisoteando el tímpano y dejándose caer por la trompa de Eustaquio llegando al interior del cuerpo muerto. Todos los orificios de Ernesto estaban multitudinariamente agolpados por hormigas rojas que mordisqueaban el cuerpo como saboreando una victoria, de la cual cada una de ellas era protagonista. El niño estaba muerto. Sus ojos venosos estaban cerrados y su boca yacía abierta con hormigas saliendo y entrando frenéticamente desde los labios. Sus brazos hinchaban y enrojecían monstruosamente, mientras millares de diminutas rojas pujaban fuertemente sobre la piel del niño como queriendo ingresar. Era una escena pavorosa. Triste como pocas. Lamentable y odiosa.

Ernesto despertó sacado de su propio cuerpo. Cuando volvió en si mismo exhalo con fuerzas un angustioso llanto espiritual, que estalló en sus ojos, abiertos, perdidos en la oscuridad espesa de su dormitorio. Cuando las personas lloran presionando fuertemente su pecho, consumiendo grandes bocanadas de oxígeno mientras arrollan sus piernas cerca de su cabeza, el tiempo se detiene y el contexto se vuelve un imposible desierto donde los pensamientos se encuentran y comienzan a golpearse. El dolor se estanco durante horas en el cuarto de Ernesto. Éste afirmó su espalda contra el respaldo de su cama, con las piernas cruzadas y la mirada totalmente neutra. Esos ojos estaban arruinados, con bolsas rojas y cristales vidriosos que revelaban un holocausto existencial. Había cosas en la cabeza de Ernesto que demandaban una explicación. Estaba mal. Ernesto se sentía perdido.

En el cielo, el suave velo del amanecer comenzaba a iluminar los muros de Montevideo. Pequeñas gaviotas urbanas sobre volaban frenéticas de un techo hacia el otro. La tenue brisa primaveral jugueteaba con las ropas colgadas en las cuerdas de las terrazas. Algunos indigentes zigzagueaban en las veredas mientras derramaban porciones de vino tinto: sus piernas con la ayuda de las paredes, avanzaban mientras los borrachos gritaban hacia los primeros rayos de luz, teorías alocadas sobre la conformación del sol. Mientras todo aquello ocurría, Ernesto respiraba irregularmente, mientras tragaba el humo de un cigarrillo que había conseguido en el bolsillo de su camisa, desde el respaldo de una silla de madera. Gracias al despertar, aquel sueño siniestro había terminado.

Esa misma mañana, Ernesto se levanto temprano y desayuno con su madre y hermana. Entre tostadas y tragos de leche caliente, el espíritu del joven se descansaba luego de una noche difícil, en la que los traumas del pasado se habían capitalizado en una escena surrealista de la infancia. Tomó su chaqueta del perchero, revisó sus bolsillos y colocó un par de lentes negros entre sus ojos y la realidad. Todo estaba en su lugar: el encendedor en el bolsillo derecho, los cigarros en la camisa y los caramelos en una guarida secreta de su pantalón. Al salir a la calle que rompía en hervor, salió caminos abajo en busca de sus amigos del barrio.

Mientras tanto, las hormigas en el hormiguero continuaban su ritmo sin pausas. Algunas ingresaban con hojas en su cuerpo. Otras con pedacillos de pan. Y algunas, teñidas en sangre, cargaban restos de piel muerta de alguien cercano, como celebrando el triunfo de las especies subterráneas.

Annie Welles.

2009-09-10T15:18:00.000-07:00

Anoche nada sucedía ni para un lado, ni para el otro. Estaba mareada. Por supuesto que no estuve soñando con situaciones en el samba. Es solo que mi mente estaba entre dos límites que no permitían relajación. Me mantenía tensa. Como parada sobre una madera, con cada uno de mis pies a sus extremos, en un cable o un borde o un lo que sea. Descansar la mirada sobre un punto cualquiera con total despreocupación me resultaba imposible. Concebir un poco de tranquilidad por mi propio bien, estaba lejos de mis brazos. Durante algunos momentos intentaba descansarme en la música que sobre vibraba por todos lados, pero de pronto mi cuerpo daba un brusco movimiento de distracción, y la concentración y el razonamiento se volvían a depositar en mis malditas piernas. Mientras mas me exigía no tambalear, mis manos se movían sin parar. Por momentos la rabia de mi espíritu susurraba consejos oscuros. Pero yo sabia que no podía dejarme caer con tanta derrota sobre mis hombros. Igualmente, la valentía se veía frustrada por la tristeza que dibujaban mis ojos, profundos e inciertos. Nada se encontraba bien para mí. Como si fuera poco, algunos que me rodeaban observaban mi ausencia y especulaban mentalmente sobre la veracidad de mi esencia. Algunos reían. Otros aprovechaban para desplegar su intoxicado ego sobre la acera. Esto, hacia que mi lucha fuere aun más frívola y debil al mismo tiempo. Aunque de todos modos, nunca me atreveré a subestimar ese momento. De verdad que me sentí mal. Sofocadamente mal.

No recuerdo bien como termino todo. Hoy amanecí en mi casa, y hasta utilice la ducha. Di retoques a mi cerquillo y corregí mi maquillaje. Fume algunos cigarrillos junto a la brisa de la mañana, y con la mejilla por la ventana pensé en escribir una canción, no se, algo para practicar mis técnicas en el piano. Por ahora, aquí estaré. Quizá sea este sol lo que ahora necesito…

(Horas más tarde, Annie salio de su apartamento con una pollera roja, el cerquillo sobre los ojos y un bolso con libros. Los más atrevidos aseguran que lo que escuchaba en sus auriculares era “Rock and Roll”. Pero los mas invasores, afirmaban haber leído "Jazz" sobre la pantalla de su discman. En realidad, solo eran hermosas canciones.)

Big brown room

2009-09-07T17:05:00.000-07:00

Corrían por todas las paredes del lugar. Los mini hombrecillos de color marrón eran muy ágiles y pegajosos, por lo que quedaban adheridos a las paredes mientras avanzaban por los ásperos planos. El techo, el piso y los cuatro laterales de la habitación estaban tapizados por una veloz correntada de pequeñas personitas marrones, con rasgos humanos, con cuerpo humano desnudo y rabioso. Correteaban al mismo tiempo que emitían gritos desgarradores. Se tropezaban con otros cuerpecillos, caían bruscamente, e inmediatamente se paraban y continuaban corriendo en dirección cualquiera.

La enfermedad de Annie no paraba de apoderarse de sus venas. Ella transpiraba agonizante, con los ojos entreabiertos. Aquella sala de hospital soportaba una recarga de colores blancos y negros, en diferentes intensidades. Através de la deforme imagen que producía el envase del suero, la cara de Annie lucía en otra dimensión. Sus hermosos ojos amarillos se encontraban entre abiertos marcando una presencia levemente siniestra. Sus delicados labios salvajes, parecían pausados en plena situación de movimiento; estaban estáticos pero sugerían un leve desplazamiento hacia a delante, producto del brillo y el juego con los contornos. El cerquillo le protegía los ojos. Los cabellos dorados actuaban de forma rebelde sobre la cara de Annie, que conservaba a sus 20 años, una ternura legítima e inocente. Dos tubillos transparentes eran el camino del oxigeno que proporcionaban a Annie. Su nariz escultural resultaba deprimente. Y lo que terminaba por impactar de la imagen de Annie, era el maquillaje que se desprendía desde la base de sus ojos. El rimel daba los trazos oscuros a la protagonista durmiente en medio de la fría habitación.

Tres banderolas rectangulares con los soportes oxidados, se ocultaban bajo la caída de cortinas de tul blancas. Una mesa a los pies de Annie, contenía bandejas metálicas, tanzas y líquidos espesos color marrón. Un ventilador en el techo giraba desencajado, despedazando a los hombrecillos pequeños que correteaban sobre su orbita. Una estructura metálica sostenía un foco de luz en dirección a quien yacía sobre la camilla de sabanas blancas; Annie, era una pequeña hada urbana con grandes dolores de cabeza. Estaba enferma, muy enferma. Un amor algo toxico había hecho estragos en su pequeño pecho.

(Luego de que girara el reloj infinitas veces, y ya desde su casa, Annie quiso plasmar en una aromatizada hojilla de color fucsia, lo que recordaba del infierno; de todas maneras no lo logró. El dolor era realmente insoportable.)

Girando la tuerca.

2009-09-01T22:35:00.000-07:00

Todos los oficinistas se encontraban inmóviles en cada uno de sus boxes. El Call Centre se encontraba en una de las jornadas tipo; los altavoces sonaban des coordinadamente, las voces fingían un gran embotellamiento verbal por entre el ambiente que se respiraba y los coordinadores se conectaban las agujas de café en sus venas, para poder sobrellevar las actividades que les correspondían. Todo se encontraba en orden; los teclados actuaban a modo de percusión, pero lo único que lograban eran marcar las palpitaciones de aquella tarde de trabajo en serie.
Cada uno de los cubículos en los que se encontraban los operadores, eran medianamente bajos al punto de que las cabecillas se asomaban desde las paredes, de color azul, construidas de un material sintético que simulaba ser madera. Cada operador era propietario de una lapicera de tinte rojo, una libreta de clientes, un teléfono color sambayon con altavoz, un vaso de agua, dos rosquillas gentileza de la empresa, seis banditas elásticas multiuso, y un sum. Todos los locutorios lucían características idénticas, lo que otorgaba a la vista generalizada una imagen monótona y a los empleados, una perdida total de las particularidades que los formaba como individuos diferenciados; una gran cagada gigantesca con colores azules en todo las tonalidades posibles, musicalizados por el embotellamiento de ruidos que abarcaban desde los "clicks!" del microondas, pasando por los "ring!" de los teléfonos, hasta los "fuck!" de los empleados que no lograban el éxito en alguna venta.
- Juan, ¿me pasarías por favor un CD virgen para almacenar datos excedentes de mi PC? - dijo Juana, una de las empleadas al único individuo que conocía, que era el operador que tenía a su derecha.
- No Juana - respondió Juan con los ojos clavados en el menú de su PC - ¿Tienes algún disco virgen para la perra de Juana? - preguntó casi inconsciente mente Juan a su compañero Juaníco que estaba a su derecha.
Juanico, quien en ese momento se encontraba en una ardua tarea intentando despegar un enorme moco desde lo mas profundo de sus orificios nasales, revolvió un poco en su mochila, y tomó con la punta de sus dedos el último CD virgen que le quedaba en el estuche. Acomodó un poco su corbata, ya que lo estaba torturando desde hacia ya trece horas de trabajo y bebió los últimos dos dedos de agua saborizada que quedaba en el vaso se su escritorio. La cabeza de Juanico estaba saturada de tanto hablar con personas ubicadas al otro extremo del globo terráqueo; aquel trabajo de vender pastillas para adelgazar a los obesos hamburgueseros, le estaba generando una ira en los mas profundo de su ser desde el primer día.
Apretó con un poco mas de fuerza uno de los extremos del disco, tomó un poco de energía en brazo, y lo lanzo con una potencia casi olímpica hacia su izquierda en dirección a Juana.
De pronto, las voces se detuvieron. Los teclados dejaron de actuar y dejaron que el sonar de los teléfonos se encargara de la banda sonora. Aquella situación era un claro indicador de caos o algo similar. Juanico sintió inmediatamente, que algo en su destino mas próximo estaba por cambiar. una gota de transpiración casi diminuta le atravesó la espalda. Juana se tiró hacia el suelo a llorar desconsoladamente, al percibir lo que había ocurrido con Juan, quien se encontraba inmóvil, como siempre, pero esta vez, con un disco virgen incrustado en la frente, chorreando sangre y algunos restos de masa encefálica.
Juanico se paró de su silla, ubicó su mochila en el hombro izquierdo y se dirigió con los ojos de color violeta en dirección a la salida; marcó su tarjeta, y se fue, no sin antes tomar de arriba de una de las mesas un café frío que alguien había abandonado.
Juan, quedo tirado en el piso, con la camisa teñida en rojo, y el cuerpo flotando en un enorme charco de sangre.

El jefe limpio por si solo aquel desastre, y después de tirar a Juan por el balcón, amonestó a todos aquellos que no continuaran con las ventas.
- No olviden la comisión, malditas marionetas! - dijo en dirección al techo, y se metió en su oficina privada...

Gritos amplificados. (FKtheTV!)

2009-08-31T23:45:00.000-07:00

(Hace unos años atrás, ltR* pretendía cambiar las reglas del juego, utilizando de arma de batalla los beneficios una radio. Hoy es solo un suspiro que sobrevuela en el ambiente, y que no promete aterrizar para generar raíces. De todos modos, aquí va en formato de “reconocimiento final”, uno de los textos que supo difundirse en dicho programa. El contenido responde a una realidad generada hace unos años. La rabia acumulada era producto de la edad,aunque probablemente, en la actualidad, existan induviduos que se sumen a esas palabras hacia la nada.)

. . .

Y en el rincón derecho de la clásica habitación tipo de la sociedad desconectada, se encuentra ella, la grandiosa, la querida, la educadora, televisión por cable.

Sin duda alguna, la fuente de relatividades más poderosa de los últimos siglos; la enemiga absoluta del mundo de las ideas; el medio dedicado enteramente a la difusión sangrienta de los hechos ocurridos en el infernal mundo de las cosas.

En muchísimos casos (prácticamente en el 99,9 por ciento, ya que decir 100 por ciento sería poco marketinero), este agresivo cubo negro de dimensiones proporcionales a la situación económico-social de sus respectivos dueños, se a tornado desde su aparición hasta la actualidad, en la forma mas sencilla y cómoda de construir opiniones respecto a la vida, a la existencia, a la sociedad y al universo como punto de partida a mas de 99,9 millones de dudas, preguntas y teorías destructivas.

El recurridísimo tema del dominio en masa, llevado a cabo por todos aquellos personajes políticos que creen ser dueños de un método universal para que el mundo pueda girar con un argumento sólido y ventajoso, ha sido muy pero muy facilitado, gracias a los siniestros servicios que los canales televisivos ofrecen a la llana y amoldable sociedad. Si. Es una realidad. Es una situación que se percibe mediante factores, tales como la gigantesca escasez de imaginación que lamentablemente trota inflame y feliz por entre los perezosos cerebelos, de los espectadores asiduos a programas como “los chimentos del señor X” o “bailando por un puchero”.

La estúpida televisión que nuestros hermanitos argentinos emite desde su diabólica perspectiva de la vida, es realmente un tacho de basura, inútil inclusive para posibles reciclajes. El desfile matutino que se desarrolla por entre las pasarelas mediáticas, toma de receptores en muchísimos de los casos, a los vulnerables niños y jóvenes que se encuentran en una rebuscada construcción de sus personalidades. Es realmente desbastador. Las vulgaridades más grasosas del mal gusto, utilizan a personajes muy insanos para que la masa pueda copiar mientras cree estar haciendo lo correcto: vedettes ultra colagenadas de ambiciones a las que podemos acceder llamando ya a determinado servicio de compras telefónicas; chimenteros bastardos que no participan de la vida, sino que la relatan empapándola de veneno; relatores de fútbol que empañan sus palabras con favoritismos inclinados hacia lo que mas le conviene al canal; noticieros del estado que alteran las cifras contundentes de los muertos en la última guerra entre la superpotencia y el país dueño de los últimos recursos; los malditos pastores enviados por el diablo, que venden bienestar y paz enlatada, a los pobres ignorantes que demandan una doctrina religiosa para poder apoyar sus estropeados corazones; y los maldecidos discursos del Papa, el mismo que luego de gritarle al pueblo en nombre del mítico e invencible Cristo, acomoda su espalda sobre el trono de oro, mientras rasca su mentón con el bastón de oro, mientras dos chicas de medidas pronunciadas lo abanican con periódicos de oro, mientras se embriaga con el agua vendita desde una copa de oro, mientras los niños se mueren de hambre, mientras el mundo de despedaza a un ritmo alarmante, mientras el universo nos amenaza, con adueñarse de nuestros destinos (y el de nuestros hijos, y el de nuestras abuelas…).

Pero eso a la mayoría, poco les importa. La mayor información sobre el programa de televisión más pedorro, será muy bien cotizada cuando en la oficina la intercambiemos con otro soldadito del gran sistema. Los pasillos de las oficinas descuidarán a la cordura de sus hijos pequeños, pero nunca dejarán se saber acerca de la última disputa entre la anoréxica modelo que se caso con el dueño de X, y la cotizada prostituta que en un par de ocasiones amaneció drogadísima y desnuda, entre las piernas y sabanas del disputado señor dueño de X.

La bendita música, es también afectada. La infección es poderosa, llegó desde la televisión a muchísimos lugares. En las famosas estaciones de programación dedicadas a la música entre comillas, también se dan situaciones de lamentable resultado. En la última década, demasiadas banditas de pendejos desobedientes, han comenzado su asesinato moral hacia la ya destrozada sociedad: la vestimenta mas oscura, tachas hasta en los parpados, algún que otro clavo en el cuerpo y una pose cool que haga que las chicas griten sin sentido; después, unas guitarras distorsionadas y un batero con una sobredosis de idiotez y ya todo esta listo para salir a hablar de los sentidos de la musa y para autonombrarse músicos de buen gusto. Las prematuras bandas de rock se preocupan mas por sus roperos, que por los agudos conocimientos de acordes que por siempre y hasta siempre, se encontrarán ocultos por entre las cuerdas de las violas infinitas. Solo los buenos lectores de la música y la vida, serán los iluminados a los que el mundo les revelará las respuestas del alba.

No se sabe donde quedaron los intrusos de lo imposible. La televisión se encarga mediante su lento y ardoroso asesinato serial, de exterminar los indicios de imaginación que cualquier tipo de persona pueda llegar a tener. Pero lo que es realmente peor, es que muchos imprudentes salen a las calles a meterle pecho al aire, con sus banderas en defensa de los contenidos televisivos; se consideran los mejores alumnos del cubículo negro e intentan pisotear nuestras cabezas en nombre del malévolo y absolutista Rey Ting.

Pero este tipo de lecturas no son buenas para la salud sensorial de cualquiera de nosotros. Simplemente, es una realidad que no se torna invisible a los ojos de los soñadores. Y es por eso y unas cincuenta docenas de otros motivos, que la radio no te pide que te pares en el medio de la mesa de la señora Legrand y orines en la cara de cada uno de sus invitados. De ninguna manera. Desde la nada. Desde nuestra galaxia. Desde el universo. Desde el planeta tierra. Desde América Latina. Desde la Republica Oriental del Uruguay. Desde la poderosa ciudad de Paysandú, la insignificante señal de radio que aloja a nuestra descerebrada emisora, pretende que vos cierres los ojos de la manera más hermética posible, y comiences a elevarte hacia los lugares mas sublimes, mientras por tus parlantes, se saturan profundos sonidos de naturalezas fantásticas.

Hagamos que la revolución de nuestros pensamientos sea preponderante, impositiva, temperamental; pero que no sea la copia imperfecta de lo que vemos por la alteradora de las verdades, la demagoga de las sensaciones, la imagen material de los sentimientos mas invisibles; ósea: la infernal televisión.

Que nadie intente mostrarte el back stage de los paisajes más brillantes de la imaginación. Que ningún títere del gran show de la humanidad imponga en tus pensamientos propagandas que estimulen al consumo innecesario de porquerías insignificantes. Que nadie se atreva a decirnos cuales son las bases y condiciones que debemos reunir para poder presentarnos al casting de la pelotudez. La vida no se maneja a control remoto. Los cambios radicales no son canales a los que podemos omitir por la salud de nuestros niños. El mágico contenido de la comunicación se viste con sus peores ropas cuando le gritan aire por detrás de la cámara.

Escondan el control remoto en el lugar más inseguro del mundo. Desenchufen al aparato negativo de colores opacos y conéctense a los buenos beneficios del vuelo musical que la radio promete regalar.

Salgamos a las calles. Rompamos las repisas que sostienen a la obviedad.

“Por que la revolución, no se televisará…”

(MºLºTºV)

Paysandú-Montevideo, sin consumición

2009-08-31T11:23:00.000-07:00

Con un par de lagañas colgando desde los párpados, acomodé mi espalda contra el asiento de piedra número 10 del 7º coche con destino a Montevideo (al parecer, según el número de bondi que te toca, es la incomodidad de sus instalaciones). Mientras pateaba con mal humor la mochila que sostenía entre las piernas, pude percibir que en aquel ómnibus, el ambiente era más que familiar. Antes de poner el coche en movimiento, la gente subía con sus mejores perfumes (mejores para ellos, claro) intentando buscar el asiento que les correspondía; ubicaban sus equipajes sobre los asientos, acomodaban sus ropas, inflaban sus almohadillas y hasta musicalizaban el silencio con los “psffff!” de las coca colas. Todo muy lindo. Pero me dormí de toque.

Pasados algunos minutos, y ya alejados de la ciudad de Paysandú, entre abrí mis ojos para ver que sucedía a mi alrededor. – Valla - pensé. Los jóvenes comenzaron a entablar relaciones sociales, mediante el intercambio oral de actividades realizadas en el fin de semana; los viejos reposaban con la cabeza mal apoyada, mientras dejaban caer con libertad varios fluidos de sus bocas y las viejas se concentraban (con los ojos cerrados) para ver si se encontraban algún nuevo dolor en las caderas. – Que bonito será este viaje – me dije a mi mismo, mientras era consiente de mi ironía conmigo mismo. Al fin me dormí profundamente. Aquellas mini vacaciones habían sido agotadoras aunque gratificantes, por lo que aquellas horas de viaje serían de reposo absoluto. Pero nada de eso sucedió.

De pronto, el murmullo generalizado (ya pasadas las 3 de la mañana) se volvía insoportable: algunos se paraban e iban a conversar con pasajeros de otros asientos, otros entraban y salían del baño como si anda. Para ser sincero, estaba un poco asustado. En mis auriculares había música clásica, pero el caos en el ómnibus rompía todo lo que rimara con la palabra armonía. Comencé a transpirar. Y justo cuando sentía que ya nada nuevo podría suceder, ocurrió lo peor. Una enorme bola de espejos descendió desde el techo del 7º coche de COPAY, y comenzó a girar como si no estuviera para nada fuera de contexto. No entendía nada. El guarda se apareció con una canastita, en la cual los caramelos, habían sido remplazados por cartones de LSD. En el fondo del ómnibus, pegado a la puerta del baño, alguien había armado una especie de barra, en la cual todos los pasajeros podrían retirar un vasito de Vodka y un pequeño alfajor de el Chaja (si, si, el de la medallita). En los televisores, se difundían videos con bloopers, y desde los paneles ubicados sobre los asientos, la música explotaba en formato Reggaeton. Las chicas expresaban su felicidad al agudo grito de “uuuuuuh!” y los muchachos arremangaban sus camisas mientras sostenían un vaso y un cigarrillo entre los labios. Lo único que faltaba, era que el conductor animara el colectivo. Y así fue: “arriba arriba arriba esas manitos…”

Mis ojos estaban a la miseria. Mis ganas de dormir se manifestaron cuando estire mi pierna hacia el pasillo, e hice caer a una flaca que callo con la cara, justo en el vomito de otra, que estaba con la cabeza gacha y las polleras sobre los hombros. El chasquido de su cachete contra los pedazos de buseca, hizo que la fiesta se detuviera.

De pronto, todos volvieron a sus asientos, mientras me miraban con cara de “que hiciste loco, sos un desubicado”. Yo nunca entendí nada. Y sigo sin entenderlo.

La bola de espejos se detuvo y ascendió hasta desaparecer. Los chicos agrícolas intercambiaron e-mails y se fueron a sus asientos. La música se detuvo y dejó a la vista los murmullos. Las viejas continuaron buscándose dolores en las caderas. Y yo no entendía nada.

Y así fue el viaje. Nunca valore tanto al silencio después de aquella festichola sobre ruedas. Fue muy gracioso cuando todas las luces se apagaron, y pude ver desde mi lugar a todas aquellas cabecillas descansar. Por un momento consideré la opción de que todo fuere un sueño. Pero no. La realidad nunca fue más real que en ese día, en el que las fieras salvajes de Polo la Caleta, optaron por viajar todas juntas en un ómnibus de COPAY. Que horrible recuerdo. Creo que mi próxima misión, será exterminarlos, pero esta vez, será para siempre.

¿Televisión uruguaya? ¿Inodoro defecado?

2009-08-26T18:45:00.000-07:00

El dedo sucio en dirección al botón rojo del descontrol remoto. La TV comienza su asesinato serial:

“Dos colectivos colisionaron frontalmente en las calles x y x’. Los conductores salieron ilesos. No podemos decir lo mismo del peatón que justo atravesaba la calle, y quedo atrapado justamente entre los dos colectivos. Sus huesos fueron reducidos a polvo, tornando a su cuerpo una bolsa de calcio y licuado de órganos vitales. Como podemos ver en las cámaras, los restos del señor x’’ están dispersos por toda la calle. Lo vemos en primer plano en este preciso momento, no son restos de guiso de lentejas derramados por algún indigente; simplemente, estamos frente a restos de masa cerebral, machacada, casi perfecta para esta toma que lo único que busca es que la población tome conciencia. Los niños que vemos jugando al football en la esquina, no utilizan un balón – queridas ancianas sensacionalitas – ellos están pateando alegremente lo que queda del torso del reciente muerto: gooool! El niño de remera roja supo calzar de buena forma en el ombligo de la improvisaba pelota, y la clavo en el ángulo de una de las vidrieras! Esperen: tenemos el testimonio de uno de los familiares! Señora, ¿que piensa de esto que le sucedió a su hijo? ¿Le parece justo que la policía este rearmando su cuerpo sobre la vereda para que usted lo pueda reconocer?

- Eh, la verdad que no se mijo. Esto es increíble. Todavía no caigo. Y ahora, si me disculpa, me voy a Tata antes de que cierre. Hasta luego. Un saludo para todos los que me conocen!

Ahí teníamos las palabras de una mujer dolida, que quizá no conciba el sueño por varias noches. Y con esta toma del rompecabezas humano, volvemos a estudios.

(Ya en los estudios del canal…)

- Gracias Maicol. Muy buen trabajo.

- Y ahora pasamos al sorteo del 5 de oro. Agarren sus boletas y comiencen a controlar. Y que tengan mucha suerte! O al menos mas suerte que el señor x’’, quien es este momento nos observa desde el cielo.

(¡No se vallan! En el próximo bloque, contaremos la historia de la niña ciega, quien fue engañada por un garrapiñero, al venderle una bolsita de bolillas. Ya volvemos…)”

Más bien: inodoro chorreando televisión.

(Y el bat de baseball se estrello contra la pantalla)